Caro leitor, conhece o clube de caça West Heart? Provavelmente não. É um condomínio fechado, a norte de Nova Iorque. Só lá entram as famílias fundadoras, a nata da nata. Mas há algo de podre no paraíso, e um dos patriarcas contratou um detetive para investigar… Quer dizer, detetives somos todos, não é? Eu, o leitor, e os ricaços, que se divertem a trair as mulheres e os maridos naquele cenário idílico, onde não faltam valas para enterrar mortos.
Por falar nisso, não lhe quero estragar o prazer da leitura, mas vai aparecer um cadáver em breve. Ou mais, se quer que diga a verdade. E haverá pistas, muitas, não vou esconder nenhuma. No final, saberá quem matou quem e porquê. E, atrevo-me a dizer, nunca leu nada assim, porque quem lê também participa na resolução do enigma.
Pelo meio, vai descobrir que não está sozinho. Agatha Christie já trilhou estes caminhos; Patricia Highsmith idem – e como sou uma pessoa muito lida, também vou chamar à investigação do mistério os escritos de Borges, Shakespeare e Sófocles.
Pois bem, aproxima-se um feriado grande aqui nos Estados Unidos, estamos nos anos 1970, o carro com o detetive serpenteia pela estrada, ao longe já se vê o clube de caça…
